auto-usurpação

matéria-prima autobiográfica riquíssima - escrevê-la para distrair-se dela. faz sentido?
eis um dilema literário (ou pessoal?) não premeditado. "E ali estava ela, encostada à porta, balançando o líquido amarelo no copo de plástico." primeira frase, pareceu fácil. mas não seguiu-se de outra, e sim de uma sucessão de pequenas lembranças que haviam se apagado no caminho (o copo amassado criava desenhos. era um copo de serviço de bordo aéreo). e lembranças dóem...
prescrição? escrever aos poucos, mantendo níveis suportáveis de desconforto. vale a pena e, em termos criativos, é fácil. material rico, não faz sentido jogar fora. pena que, se honesto, será impublicável; vai ter que esperar alguns anos para sair da escuridão do meu HD.

5/6 de uma translação

sou metonímia do mundo. quanto mais me aproximo ao fim de mais uma volta em torno do sol, sinto-me mais exausta. ali está o fim, logo à frente, só mais algumas piruetas - menos de cem. e o fim é tão reconfortante. mas não aguento mais dar cambalhotas, girar em volta de mim mesma. sinto-me tonta. os dias me entontecem e acabam como se eu estivesse a caminhar em círculos: do mesmo jeito que começaram. chovia quando acordei e agora chove. me inundo. inundo-me de tudo que há de melhor e de pior no mundo, em mim; meus olhos transbordam. angústias, fracassos, esperanças, alegrias deslizam pela minha face. me esvazio; me consumo. consumo o mundo. sou um pedaço do mundo. sou o mundo, sou meu mundo, sou seu mundo. um pedaço.

injusto

o mundo é tão ruim
que mesmo sendo tão bom
para alguns não é
e para os outros deixa de ser

Simulacro

A liberdade não só se limita na lei, no outro, na ética. Se limita na vida assumida. No imaginário do compromisso.
Todas minhas obrigações são simuladas. Todas são promessa, meta, premissa construída social-historica-biograficamente.
São índice. Nada são.

Olhando o mar de cima das nuvens, parece que é tudo céu.

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Odeio. Parece uma implicação de obviedade.